Знаете, столько дел, столько дел!
Прям карусель и суета, и пестрота. И всё интересно, и жаль, что нет сил и времени всё-всё успеть.
Посмотреть, почитать, поучаствовать.
А потом вдруг - р-раз! - давняя и страшная болячка напоминает о себе, и мир сужается до узенькой и тёмненькой дорожки в могилку.
И ничего уже не важно. Ничего уже не увлекает. И только страх, страх.
Страх обречённости.
Хотя тоже странно.
Все умрут. Все умрём. Раньше, позже. Кто-то здоровый и сильный погибнет раньше меня, больной и полудохлой.
Тысячи умрут сегодня, тысячи завтра.
Смерть - это нормально.
Но как же это страшно!
Страшно прекращение игры. Страшно, что игра в жизнь продолжится, но уже без меня.
И будут недописаны мои тексты. И герои мои останутся недоделанными, неожившими, сборники запчастей.
Страшно за детей. Как они без меня? Простят ли мне мою смерть?
А если я буду нужна им? Хочется, чтобы они были сильными, хочется умереть тогда, когда я им уже не буду нужна.
Боги! Если вы есть, дайте мне времени! Ещё чуть-чуть. Ещё немного.
Хотя бы десять лет.
Кажется, и на этот новый год я буду загадывать то же желание, что и в прошлом году.
Жизни дайте. Пожалуйте на бедность с десяток годиков.
Шубы-отпуска?
Не-е-ет.
Мне надо больше. Мне надо времени.
У каждого есть своя цена.
Кто-то пойдёт на преступление ради ребёнка. Кто-то ради дозы. Кто-то просто по фану.
Моя цена - это время. Нет ничего дороже времени.
Жаль, что понимаешь это тогда, когда оно уже почти закончилось.
Ваш Мартокот-в-октябре
