Когда бережное, ласковое солнце заходило за краешек горизонта, будто касаясь ослабевшими лучами уже сонных, но всё ещё источающих аромат полевых трав... Максим раскачиваясь в гамаке... читал рассказ Тургенева "Муму".
Нет, ему не было жаль собаки, нет. Ему Герасима было жаль. Как он, такой большой и безмолвный мог послушать ту, кто его ненавидя наверное тайно любила. И поэтому причинила боль... Зачем были эти нравственные муки?..
Почему бы не своровать Каштанку у Чехова и не утопить её? Она этого заслужила больше, - размышлял пятиклассник Максим.
Было лето, родители Макса отправили его на летние каникулы в деревню. К бабушке. Бабушке неродной. Но любимой. Она приходилась его дедушке, почившим безвременно, женой, но второй.
Шляпа соломенная. Помидоры на грядках, озеро... земляника и грибы. Был круг надувной в виде утки. Ловить жуков, играть в ножики с соседкой, когда она перелезала через забор и рассказывала очертя круг на сырой земле, что на самом деле Москва она полмира...
Что ещё вспомнить? Нечего.
Когда Максим засыпал на кровати с пружинами, укрывшись лоскутным одеялом он вспоминал Муму... Ну почему? - думал он, - почему она так просто сдалась? Почему не убежала навсегда?.. Зачем вернулась?.. Ведь это так просто. Не вернуться, чтобы остаться жить. Пусть и одной...
Он клал руку на прикроватную тумбу и говорил: "Убеги ещё. Пожалуйста. Заклинаю тебя".
Утром он просыпался и снова читал взахлёб рассказ Тургенева. Но Му-му всё равно оказывалась на дне.