Как я всегда ненавидел эту твою загадочность и таинственность. Никогда не умел залезть тебе в голову, читать эти строки французской драмы в твоих глазах. Я же был совсем другой, наивный, глупый, упрямый, но чёртовски, честно-влюблённый в твои волнистые, морские волосы. Дурной мальчишка, с идиотскими идеями, несовершенными мечтами, запачканными травмами, но всегда веривший в совершенство добра и света. Как и ты, всегда в совершенстве верившая в меня. Ты моя девочка - ангел, с огромным, чистым сердцем и взглядом обнажающим мою душу. Как же в тебе все это сочеталось, я до сих пор не могу понять, да и пускай это останется загадкой всей моей жизни, которую я надеюсь отгадаю, сидя в небольшом домике на террасе, где-нибудь на берегах фиолетовой Португалии, которую ты так любила, годам к шестидесяти, перечитывая зарисовки нашей счастливо-пьяной жизни. Скорее всего, когда нежные морщины уже будут украшать твои идеальные черты лица, а те родинки, которые я считал на твоей белой, изящной спине, чтобы помнить о тебе даже в своих снах, скорее всего в этот момент наши дороги будут бесконечно параллельны друг другу, но даже в эти моменты, я буду чувствовать и знать, что та авария в двадцать с лишним лет, была самой яркой и страшной в моей жизни. Моя девочка-сон, вдохнувшая в нас счастье, любившая до последней капли крови и оставшаяся лишь чёрными чернилами на белоснежной бумаге, моим особенным хит-парадом воспоминаний, который даже в шестьдесят лет, я продолжаю проигрывать снова и снова.
⠀
С Уважением, Р.В.