У нас случилась трагедия...
Еще в подъезде дома, в котором по обыкновению мраморный пол сверкал как натертые воском яблочки, а почтовые ящики стояли подобно выстроенным в ряд на плацу солдатам, мне было дурно. Знаете то чувство, когда внешне ничего не происходит, но внезапно в районе солнечного сплетения что-то начинает колоть и болью уходит в голову. Прожигающее чувство длилось недолго, но ощущение чего-то тошнотворного не покидало.
Открываю ключом дверь. Не открывается. Звоню Франсин на мобильный – не берет. Абонент вне зоны доступа. Что происходит? Уставившись в дверь, соображаю, делать-то чего? Пойти к соседям? Но в Париже так не принято. Ты можешь любезничать с соседями в лифте, на площадке, здороваться, интересовать шаблонным «ça va», погладить собаку и даже сделать комплимент исходящему аромату купленному brioche, но упаси боже, стучаться поздним вечером с просьбой решить какую-то проблему. Французы не любят чужих проблем. Они предпочитают ничего не знать о них и жить в коконе. Это вам не деревенская Россия, где можно просить у соседей сахар и яйца...
Но что же произошло? Решаю постучать на всякий случай в дверь...
Сначала нерешительно перебираю пальцами, как царапается кошка, потом перехожу на стук. Слышу, что в квартире кто-то есть.
Через пару минут дверь открывает в стельку пьяная Франсин, которая явно выпила не один и даже не пару бокалов вина за ужином.
- Ты с ума сошла?! – ору на подругу. – Где твой телефон? Почему ты пьяная?
Франсин смотрит на меня потусторонним взглядом как-будто через меня и протягивает мне конверт. Хорошие новости в таких конвертах не присылают. Это я уже хорошо узрела за пару месяцев в Париже. В конверте может быть, что угодно: требование погасить налоги или штрафы, судебная повестка, новости из банка, как правило плохие. Когда почти весь мир перешел на рассылку электронных уведомлений, французы не изменяют бумаге. Недавно в Direct Matin прочитала, что президент Макрон тоже начинает свой день с бумажной прессы, когда как все его коллеги – с мобильных приложений.
Открываю конверт, читаю...это уведомление от наших арендаторов, - пора съезжать с квартиры.
- И ты расстроилась из-за этой ерунды? – спрашиваю Франсин.
Та посмотрела на меня краснеющими от слез глазами и тихонько кивнула.
- Не понимаю, в чем проблема, - не могла успокоиться я. – Завтра купим газету с объявлениями, зарегистрируемся на сайтах и будем искать новое жилье.
- Ты не понимаешь! – Франсин снова тянулась за бокал.
Забрала бутылку, потому что хотела понять, почему новость о квартире довела подругу до такого состояния, что она даже туфли стянуть с себя не может.
- Чтобы найти квартиру в Париже нужен гарант, поручитель. Ты думаешь легко найти квартиру в Париже? Я в этой убогой студии живу два года, а искала ее почти год...И весь этот год жила у друзей, скиталась по городу с одним чемоданом. Это только на первый взгляд кажется, что квартир, комнат и убогих студий под чердаком здесь пруд пруди. N'importe quoi !Никто не сдаст тебе квартиру как в России...никто. А нам съехать надо уже через два месяца...
Потом Франсин пытается встать на ноги, падает, волосы свисают мокрыми сосульками на лицо, на белой офисной блузе пара пятен от вина. Снимаю блузку, кидаю в стиральную машину, подругу – на диван. Пусть проспится, а завтра поговорим. Все-таки два месяца – это не завтра, и даже не через неделю.
Франсин сопит, а я решаю разобраться, что же побудило хозяев пятнадцатиметровой студии продать ее. Когда только планировали с подругой мой приезд в Париж, обсуждая, где буду жить, Франсин заверила, что арендаторы обещали сдавать студию как минимум пять лет. Сами они живут на юге Франции, дети - в Канаде. И два года Франсин жила как у Христа за пазухой. Платила 500 евро, еще около сотни евро коммунальные платежи.
Ах, вот оно что! У них сын из Канады возвращается в Париж. Для него квартира. Ок, ладно хоть за два месяца предупредили. И тут до меня начинает доходить: у Франсин есть официальная работа и зарплата, ее гарантом может выступить кто-то из друзей – французов или родственник.
А я? Что буду делать я? А найти гаранта, то есть поручителя, - это вы даже не представляйте, какая головная боль и проблема. Помните времена, когда кредиты выдавали только с поручителем? Много было желающих? То-то же! Ума не приложу. Сама бы сейчас напилась, но Франсин – вредина такая, - опустошила весь наш бар, состоящий из bordeaux и cidre.
- Подумаю об этом завтра, - сказала сама себе и укуталась с головой в одеяло. Как назло в доме холодно – сломалась труба и на день перекрыли газ.