Найти тему
Больше, чем стихи.

Спички

И только снится, то, что не повторится,

счастливые наши лица,

нет стен и ещё границы,

и мы не чужие вовсе,

а как всё сложилось если,

снова меня заносит, поздняя эта осень,

депрессией своей гложет,

вопросы её: "а может?"

я ей отвечаю "врядли",

с судьбою играю в прядки,

и вру, что дела в порядке,

когда просыпаюсь каюсь,

клянусь, что всё это брошу,

так хочется быть хорошим,

хоть кем-то, но не выходит,

ничто уже не заводит,

как спички сгорают сутки,

коробка почти пустая,

и что будет дальше с нами,

если честно, прости, не знаю!