И только снится, то, что не повторится,
счастливые наши лица,
нет стен и ещё границы,
и мы не чужие вовсе,
а как всё сложилось если,
снова меня заносит, поздняя эта осень,
депрессией своей гложет,
вопросы её: "а может?"
я ей отвечаю "врядли",
с судьбою играю в прядки,
и вру, что дела в порядке,
когда просыпаюсь каюсь,
клянусь, что всё это брошу,
так хочется быть хорошим,
хоть кем-то, но не выходит,
ничто уже не заводит,
как спички сгорают сутки,
коробка почти пустая,
и что будет дальше с нами,
если честно, прости, не знаю!