И только снится, то, что не повторится, счастливые наши лица, нет стен и ещё границы, и мы не чужие вовсе, а как всё сложилось если, снова меня заносит, поздняя эта осень, депрессией своей гложет, вопросы её: "а может?" я ей отвечаю "врядли", с судьбою играю в прядки, и вру, что дела в порядке, когда просыпаюсь каюсь, клянусь, что всё это брошу, так хочется быть хорошим, хоть кем-то, но не выходит, ничто уже не заводит, как спички сгорают сутки, коробка почти пустая, и что будет дальше с нами, если честно, прости, не знаю!