Каждая чья-то сказка рождает сотни сказок других.
В каждой сказке живёт свой ветер, заплетающий буквы в стих.
В каждой какой-нибудь сказке сотни метафор сплетаются,
Сходятся и расходятся, запутываются, разлетаются.
Некоторые поговаривают: «Подальше от них держись!»
Но как же можно подальше, ведь сказки и есть жизнь?
Жизнь — множество разных сказок. Все без конца и начала.
Все без моралей и смыслов. И даже совсем без финала.
Сказки — не просто сказки. Ведь жизнь — это что-то вроде
Круговорота из сказок в вечности и в природе.
В сущности, каждая сказка и каждый какой-нибудь стих,
Всего лишь кусочек жизни, лишь способ найти архетип.
Там что-то ещё про ветер? А ветер у каждого свой.
Но дует он в каждой сказке. Он делает сказку живой.
И ветер что-то задует. Или наоборот.
Захлопнет десятки окон. Раскроет сотни ворот.
Северный или южный. Впрочем, неважно совсем.
Он к каждому прилетает носителем перемен.
И даже когда ломает тот ветер, когда всё рушит,
Всё так, как оно должно быть. Выходит всё только лучше.
Нам кажется, будто сказку сам пишет каждый свою.
На деле, по ним гуляя, ты можешь попасть в мою,
А после в другие сказки. Вернуться сможешь всегда.
Ну, вроде, на кофе с чаем, а может быть, навсегда.
Сказки переплетаются, одна становясь другою.
Можешь писать в одиночку или вдвоём со мною.
Или писать коллективно. Так чаще и бывает.
Но не увлекайся смыслом и поисками морали.
Некоторые упрекают сказочников во лжи,
Вот только они не знают, что сказки — и есть жизнь.
