Взъерошенные букли облаков Легко скользят на синем шёлке неба. Мир марта – мир восторженных цветов С надеждой ждущих колесницы Феба. Светило благодушно и прекрасно. Урчит, как кот, плывя в лазурных бликах. И ясно, что совсем не хочет гаснуть До зорь вечерних и совиных криков. Когда-то белый, лёгкий, словно пух, Чернеет бок знакомого сугроба...
Как стар ты, Барбаросса...под семьдесят годков... Надевши латы, скачешь, детей покинув, кров. Тебя влечёт походов азарт и эпатаж, А за Святую землю ты даже жизнь отдашь! Но в возрасте том зрелом как слава тяжела: Тебя сковали латы, чтоб хрустнула стрела. С молитвою и верой при тысячах дружков К Святой земле шагаешь воинственно-суров. Вокруг снуют мамлюки...Из рыцарей заслон Становится всё реже - войны лихой закон. И всё белее будто цвет рыжей бороды, И тяжелеют латы, правления бразды. Хрустально чистой речки студёная вода...
