Стихи...

Пора воздать Поэтам слово что вес имеет на века. Что жизни важную основу несёт бессмертия река. Пройдут года, минут столетья, собой рождая пыль и прах. Мелькнёт эпоха жгучей плетью оставив слово на устах. Для всех одна печать забвенья, как ни крути мозгами финт. Очаг сожрёт свои поленья, метнёт сознанье в лабиринт, в котором сгинет каждый смертный без права памяти на век, харизматичный ли, инертный, вполне обычный человек...

Для женщин тёплых слов не жалко, не жалко слов любви для них. Весна сама несёт шпаргалки, чтоб был написан этот стих. Восьмое марта – дивный праздник, он верный повод для мечты. Пенсионер ли, пятиклассник, несут с собой домой цветы. Букет – как символ для признанья, сильней любовных падежей. Зашлось у женщины дыханье – так стало на душе свежей...

В моих пыльных архивах всё ещё находятся удивительные стихи, которые заставляют погружаться заново в ту далёкую эпоху юности и безрассудства. Вот один из таких: Я с тобою, как под плетью, и всё чаще вижу дно. Ты сплела глазами сети, в коих я увяз давно. Страсть сильней бурлит по венам, вязок тот порочный круг...

Очередной стих из далёкого прошлого, который недавно попался среди вороха макулатуры. Очень интересно читать собственные мысли в рифме, и вспоминать те далёкие, почти невозможные времена. Мы у любви нещадно под прицелом, хоть как ты эту страсть не распиши. Она стремглав вонзаясь сразу в тело, пускается на поиски души. Претят ей промедленья-проволочки, любовь прямолинейная до дна...

Я рифмы впитывал с сердцебиеньем в такт, бурлила кровь по жилам, омывая ямбы. Но вышел стих – по содержанью контрафакт, хоть чист он помыслом, как электрички тамбур. Как подворотня с лживым блеском новизны, отшелушились строчки в клочья до изъянов. Стихом представил всем изнанку тишины, хоть был душою трезв, ну а рассудком пьяный. Творил лишь то, что было сердцу не в натяг, писал обыденность азов мироустройства. Почти что выткал связкой нервов алый стяг, вкупе с душевным блеском дна и беспокойства...

До слякотной невзгоды Подмосковья семьсот с лихвою верного пути. Мне сон вчера шептал у изголовья о том, что очень тесно взаперти. В особенности, если дух мятежен, в остроге жить ему невмоготу. Душой поэт стремится не к манежу, но цель писать его – не в пустоту. Услышь посылы душ не равных небу, они в своей грязи весьма чисты. В инертном изныванье ширпотреба милы всё чаще розги и хлысты. Которые фривольны по натуре, но творческим сердцам они елей...