Стихи

Ночь черна, как смоль, и ветер воет, Лишь луна – свидетель в небесах. Шакал крадётся, тень его стелется, Сквозь сухую траву, в пыльных песках. Глаза его – два уголька горящих, В них жажда жизни, голод и тоска. Он одиночка, изгой, неприкаянный, Свою судьбу он держит в кулаках. Он рыщет в поисках добычи жалкой, Остатки пира, брошенные кости. Он выживает, вопреки стихии, В пустыне, где так много злости. Его вой тоскливый эхом раздается, По мертвым землям, в тишине ночной. Шакал – скиталец, странник одинокий, В своей борьбе с нелегкою судьбой...

В их мире хаос - верный друг, И вещи пляшут свой канкан. В углу притих забытый лук, А на столе - вчерашний блин. Носки в шкафу - отдельный мир, Где правят бал лишь пыль и лень. И книги смотрят, словно тир, На этот вечный беспорядок - тень. Не ищут логики, порядка, Их вдохновляет вольный дух. Пусть кто-то скажет: "Это гадко!", Но в этом хаосе их - суть! Пусть мир бурлит, кипит, искрится, Среди бумаг, забытых чашек, В них тайна творческая спится, В объятьях милых им барашков...

ПОСВЕЩАЕТСЯ ЧИСТЮЛЯМ В их доме блеск, порядок, чистота, И каждый уголок - как будто с иголочки. Здесь не найдешь ни пылинки, ни соринки, И все стоит на месте, будто по линеечке. Они - чистюли, воины порядка, Сражаются с микробами умело. Их тряпки, щетки - верные солдаты, В борьбе за чистоту и дело! В их мире - гармония и свежесть, И воздух пахнет лавандой и лимоном. Здесь место есть для радости и нежности, И для порядка - вечного закона. Пусть кто-то скажет: "Это скучновато!", Их выбор - это личное их дело...

Стоит фонарь, как страж усталый, Под сенью тёмной тишины. Забытый всеми, одинокий малый, Он свет свой дарит до весны. Когда вокруг лишь мрак и тени, И тихий шепот ветра в кронах, Он, словно маяк в море лени, Осветит путнику дорогу. В его лучах кружатся мошки, И тени призрачно танцуют. Он сторожит ночные кошки, И тайны улиц в нём живут. Он видел радости и горе, Он слышал смех и тихий плач. Он — часть истории, не скрою, И ночи этой верный страж...

В тени веков, за каменной стеной, Где страх и боль сплетаются в одно, Стоит палач, безликий и немой, Судьбы орудие, ремесло темно. В его руках блестит стальной топор, Убийца ли он? Или лишь слуга закона? Над ним висит проклятый приговор, В котором жизнь навеки обречена. Он видит страх в глазах приговоренных, Он слышит крики, шепот, мольбы, плач. Он словно демон, в мир наш занесённый, Не знает жалости, не знает неудач...

Бабушки-старушки на лавке сидят, Куклы позабытые, время хранят. В морщинках их - память ушедших годов, В глазах - отраженье далёких миров. А я, молодой, по городу мчусь, В потоке событий стремительно кружусь. Энергия бьёт, впереди горизонт, И кажется вечным мой жизни разгон. Но взгляд зацепился за тихий приют, Где прошлое дремлет и сказки плетут...