Пророчество О, серебряные трубы пророков И для летописей — воронов перья... Над столицей, неприступной до срока, Хлопья снежные летают, как пепел. В поле жёлтый огонёк догорает. Кто-то тоненько в потёмках заплачет. Эту землю обхватить, умирая, Рук раскинутых Кассандре не хватит.
2 года назад