Стихи о любви

Сегодня рухнул мир, что я хранила, Разбился в пыль хрустальный мой дворец. Я так его... я так её... любила. Какой чудовищный, какой смешной конец. Мне не нужны ни клятвы, ни упрёки, Ни оправданий жалкая игра. Вы написали вместе эти строки, Где главной героиней я была вчера. Я поднимаю свой бокал за дружбу! За ту, что прятала под маской ложь. Ты безупречно отслужила службу, Вонзая в спину мне отравленный свой нож. Я пью за вас! За ваше счастье, право! И пусть оно не будет горше яда. Моя любовь вам стала лишь забавой, А большего, поверьте, мне не надо...

Как много в словах искусственных фраз, Что прячут и холод, и ложь. Как часто в сиянии любящих глаз Блестит не улыбка, а дрожь. Мы строим дворцы на хрупком песке, Боимся признаться себе, Что сердце томится в глухой тоске По данной нам свыше судьбе. А шанс нам дала судьба один раз, Один только миг, чтоб решить. За жёгся огонь и тут же погас, Оборвана тонкая нить. Я видел твой путь, я верил всерьёз, Но ты, перестала мечтать, Из сотен дорог и тысяч заноз Свои предпочла выбирать...

Не плачь, родная, слышишь, слёз не надо, Пусть дни разлуки тянутся, как год. Ты знай, что ты — единственная мне награда, И встреча наша вновь произойдёт. Пусть свищут пули, и земля пылает, Я образ твой храню в своей груди. Он, словно щит, меня оберегает, И шепчет тихо: «Ты люби и жди». Я вернусь к тебе с весенним громом, С первой, самой тёплою грозой...

Под окном черёмуха душистая, Распустила кудри белые свои. И стоит невестою пречистою, Расточая в вечер запахи любви. А в светлице девичье мечтание, Сердце бьётся ласково в груди. Первое несмелое свидание Ей сегодня полночь обещает впереди. Он придёт, тот самый, долгожданный, Чей лишь взгляд бросает в трепет и в тепло...

В деревне нашей — сто дворов, И в каждом доме — сто очей. Не спрячешь тут своих грехов Под сенью сумрачных ночей. Заскрипнет где-то половица, А утром знает вся родня, Какая в селе озорница Глядит на мужа не меня. И я попала в эти сети, В сплетенье взглядов и речей. Мне всех дороже он на свете, Но он — не мой. Он — муж. Он — чей-то. Идёт с женой своей под ручку, Кивнёт мне, словно я чужая...

Я тебя напою весенним вином, Рассветом любви, что пьянит без конца. Мы будем с тобою под звёздным шатром Сплетать воедино два наших кольца. Не золотом кованых — нежностью рук, Не камнем гранёным — сиянием глаз. Пусть мир замолчит, каждый шёпот и звук, Есть только мгновенье, есть только «сейчас»...