Листая старую тетрадь

Двадцать лет назад... Перебирала недавно вещи, привезенные из дома. И нашла старую тетрадь, в которой аккуратным почерком, начиная со школьных лет, были записаны стихотворения...Был и такой период в моей жизни... Когда плохо, когда на душе змеей свивается тоска и боль расправляет свои плечи, строчки складываются сами собой... У этого стихотворения, как впрочем, еще и у десяти таких же был вполне определенный адресат - мой младший брат, попавший в армию в годы 2 чеченской... Прошло ровно двадцать лет. А строчки оказались удивительно актуальны...Впрочем, судить вам. Мой брат уходит на войну. Мальчишка, восемнадцать лет…  У мамы на лице – от слез широкий след. Опущенная линия плечей, Застывший взгляд. Мой брат уходит на войну- И кто в ней виноват? У дяди дернулась щека и ожил шрам.  В свои неполных тридцать лет Он тоже воевал. И бабушка, застыв, и глядя вдаль Забывшись, трогает Свою медаль. Мой брат уходит на войну… Что ждет его на ней?  Что будет помнить он потом О юности своей? Чужие горы, шепот рек и пули свист…  Обугленный в огне зеленый лист… Сгоревший БТР и автомат… И фотографии друзей, которые молчат… Мой брат уходит воевать. И я держусь. Нам только остается ждать. Молюсь.

Когда на улице метель, когда морозы, Когда сжимается рука в кулак, Когда в ледышки замерзают слезы, Ты просто обними меня, чудак. Не спрашивай участливо о прошлом,  Не утверждай, что все пройдет. Ты посади мне на колени кошку. И поругай противный гололед. Не засыпай мне раны свежей солью, Не спрашивай. Пусть будет все потом. Накрой меня, застывшую от боли,  Пуховой шалью, связанной крючком. Согрей вина, и сделай нам глинтвейна, Чтоб запивать им нынешний февраль. И жизнь, что так прямолинейна… Которым нас не жаль…  Когда на улице метель, когда морозы, Когда ты знаешь, что хоть кто-то ждет, Ты утираешь потихоньку слезы, Шагая в тьму и зимний гололед.