Недавно встретил на кассе свою подростковую любовь. Я когда-то и так, и этак, а она ни в какую. Я покупал гору энергетиков, а она в какой-то странной куртке, хотя была журналисткой, покупала чего-то там рядом с каким то старым облезлым мужиком, лет на 10-20 её старше и явно не отцом. Мы встретились глазами. Взгляд у неё был потухший. Она явно хотела узнать, куда я иду с горой энергетиков. Я говорю, что в гости. А смотрю на неё, а она постарела и поникла. Зря думаю, ты тогда играла в кошки мышки. И тут она просто глядя на меня заплакала… Ни одного слова сказано не было. Я ведь ее по-настоящему любил. Но любил, за глаза, за характер взрывной, за отличные оценки, что она получала. А больше ничего от неё кроме любви к тому, кто меня ненавидел, от неё не было. Ну что ж. Хотя не за глаза. А просто мне сказали, что вот она какая, надо бы её любить. А любил я всегда всех и просто так. Теперь она стоит плачет на кассе в компании какого-то старика. А я иду в гости к наркоманке, которая ни гроша