"Я замужем почти девять лет. Мы с Андреем поженились рано, мне было всего двадцать один, ему двадцать пять. Всё у нас шло как у всех: сначала маленькая съёмная квартира, потом ипотека, потом ребёнок. Сыну сейчас пять. Мы его любим, он наш свет.
Живём мы в небольшом городе, с работой у нас здесь всегда было не очень. Муж трудился на стройке, потом на производстве, а потом, когда начались постоянные сокращения, один его знакомый предложил ехать на вахту, вроде и не сильно далеко, но и не на автобусе доехать. Смены по два месяца, потом отпуск. Сначала я боялась, переживала как же без него, но нам деньги были очень нужны.
Первые пару раз я, конечно, скучала, было тяжело: тянула быт одна, но понимала, что иначе никак. Он присылал деньги, иногда подарки сыну, звонил, говорил, как любит, как устал, как считает дни до возвращения. Когда приезжал всё было хорошо, даже лучше, чем раньше. Цветы, комплименты.
Но последний раз что-то пошло не так.
Он не вернулся вовремя. Написал, что задерживается на пару дней. Потом вообще перестал выходить на связь. Я места себе не находила. Обзвонила всех его друзей, напугалась до ужаса. Через неделю он появился на пороге. Уставший, осунувшийся… и не один.
С ним был мальчик лет трёх. Худенький, словно в чужой одежде не по размеру, с огромными глазами. Муж сказал: «Это Саша. Он мой сын. Я забираю его к нам».
Я сначала даже не поняла, что он сказал. Стою с мокрыми руками (я посуду мыла), ребёнок мой мультики смотрит, а Андрей в коридоре с чужим мальчиком. Молчит, смотрит виновато. Я подумала сначала может, что-то с ребёнком, может, попросили приютить, может, просто подвёз кого…
А он повторяет:
— Это мой сын. Родной. От той женщины, с которой я там жил. Она… умерла. Некому больше его взять.
У меня внутри как будто что-то оборвалось.
Я не закричала. Не ударила. Просто смотрела. Сначала на него. Потом на мальчика. Он прижался к его ноге, как будто понимал, что происходит что-то ужасное.
Андрей начал объяснять. Что всё это время у него был роман на стороне. Что она, та женщина, знала, что он женат, но не была против. Что ребёнок точно от него, он сделал тест. Что она погибла недавно, авария, и никого у мальчика нет. Ни бабушки, ни тёти. Он был в приюте пока Андрей не забрал его.
— Я ведь не могу его бросить. Это мой сын. Понимаешь?
Нет, я не понимала.
Я всю ночь не спала. Смотрела, как они спят на раскладушке. Сын мой в своей кроватке, этот рядом с мужем. Муж всё время обнимал его во сне, как будто боялся потерять.
Утром он спросил:
— Ты сможешь его принять?
А я молчала. Я не знала. Это не я изменяла. Это не я родила на стороне. Почему теперь я должна принимать это как норму? Почему теперь я должна объяснять своему сыну, кто этот мальчик?
Я, может, смогла бы простить одноразовую измену. Ну, ошибся. Ну, вахта. Ну, с кем не бывает. Но что он всё это время МОЛЧАЛ? Что завёл вторую СЕМЬЮ? Чтобы привёз его как чемодан?
Я позвонила своей подруге. Она сказала:
— Ты что, с ума сошла? Выгони его с этим сыном! Пусть катится к своей любовнице на кладбище!
А мама моя говорит:
— Не мальчик виноват. Он же ребёнок. А ты подумай, что если б ты умерла, и твоего сына никто бы не взял?
Я мечусь между двух огней.
Я не знаю, как быть. Я смотрю на этого Сашу, и сердце ноет. Он хороший. Тихий. Всё понимает. Даже игрушки не трогает. А у меня душа не на месте.
Мне хочется всё бросить и уйти. Но я боюсь, что если разведемся, то нашего сына оставят ему. Потому что квартира на мужа оформлена. А у меня съём и работа по часам.
А если останусь, то смогу ли я простить? Принять? Не обозлиться?
Не знаю, что делать. Пока живём все вместе, но как соседи, в подвешенном состоянии."
Я читаю это письмо — и сердце сжимается. Представьте: жить с человеком, растить с ним детей, верить ему — а потом вдруг узнать, что он всё это время врал. И не просто врал — а теперь просит, чтобы вы приняли последствия его предательства. Мальчика жалко, он не виноват, что его отец подлец.
Я не знаю, смогла бы я остаться. А надо ли? Мне просто хочется поддержать героиню.
Напишите, что бы сделали вы? Оставили бы мужа? Или попытались сохранить семью ради детей? Возможно ли вообще простить такое или хотя бы сделать вид, что всё нормально?
Другие письма