Не горят.
Погасли фонари.
Не искрится снег в потоках света.
Два часа осталось до зари.
Жаль, запаса нет у ночи этой.
Больше днем становится одним,
Тихо наступает воскресенье.
Скоро и рассвет,
А вместе с ним
Уплывет ночное вдохновенье...
1976г.
Если бы меня спросили, какое время года для меня самое лучшее, я бы вряд ли смог ответить. В каждом времени года бывают дни и даже часы, которые можно запомнить очень надолго.
Зима. Февраль. Глубокая ночь. Город завален снегом, а он все идет, густой, мягкий и яркий под городскими фонарями. Ветра нет, из-за чего снег падает плавно, искрясь под мягким светом. Фонари обычно хорошо освещают улицы, но не в такой снегопад. Они как будто специально приглушили свет, не мешая природе показывать свою красоту. Мне еще восемнадцать. Я сижу на кухне, подставив табуретку к окну, с тетрадью и ручкой, пытаясь писать стихи. В доме напротив в одном из окон горит слабый свет. Видимо, кто-то читает. Этот дом заграждает старый полузаброшенный парк, но не весь. Большая часть видна из моего окна. И вот это соседство города и парка еще больше усиливает величие какого-то неизвестного чуда, заставляющего восхищаться собой и преклоняться перед ним. Молча. Боясь спугнуть волшебный мираж. На улице ни одной машины. В те времена их было мало. Это сейчас по ночам они ездят больше, чем, наверное, днем пятьдесят лет назад. Тогда за ночь могло проехать одно-два такси и то не всегда. Стояла всепоглощающая тишина. Я бы сказал мертвая, но не поворачивается язык. Та тишина была живой...
За те редкие ночи я написал всего одно стихотворение. Да и невозможно было что-то написать. Не было времени. Я слушал Природу. Это она писала стихи и сразу читала их. Надо было только уметь слушать. У меня получалось. Те ночи я пронес через всю жизнь...
04.02.2023г.
Еще миниатюры:
Кстати, о кофе (глубокая ирония)