Грибы пошли. Индюков стало меньше. Как подписчики из Германии стали соседями. Пробуем бешбармак
– Выметайся из моей квартиры вместе с детьми – орал муж, забыв, что по документам она принадлежит моей бабушке.
Шесть часов вечера. Я только-только уложила спать младшую, Катюшку, и уговорила старшего, Сережу, сесть за уроки. На кухне пахло гречневой кашей с котлетами, которые я успела подогреть после работы. Тихий вечер, как вдруг… Ключ резко звякнул в замке, дверь с силой распахнулась и ударилась о стопор. По квартире пронесся знакомый холодок. Алексей вошел не просто так — он ворвался, снося все на своем пути. Портфель шлепнулся на пол, пальто, не попав на вешалку, грузно сползло на стул. Я замерла в дверях детской, палец у губ, сигнализируя о тишине...
— После развода ты получишь только то, что в чем пришла в дом, — самодовольно заявил муж. Он не знал, на кого была оформлена квартира.
Кухня пахла борщом и свежим хлебом. Анна медленно помешала ложкой в большой кастрюле, глядя, как колеблется на поверхности алый жирок с тонкой пленкой зелени. Это был ее фирменный рецепт, бабушкин, от которого всегда млел Сергей в первые годы. Сейчас он сидел за столом, уткнувшись в телефон, и хрустел чипсами из только что открытой пачки. Оранжевые крошки падали на свежевымытый пол. Со стула у холодильника за ним наблюдала Ольга, его сестра. Она пришла час назад, как обычно, «на минуточку», которая неизбежно затягивалась на полдня...