Ольга стояла посреди маминой квартиры и смотрела на мужа, который в очередной раз размахивал руками, расхаживая по комнате. Его лицо покраснело от гнева, а голос становился все громче. - Продавай эту дыру немедленно! – выкрикнул Дмитрий, ткнув пальцем в потрескавшуюся стену. - Сколько можно тянуть? Полгода уже прошло с похорон. Квартира в центре стоит бешеных денег. а ты цепляешься за эти ободранные обои, как за спасательный круг. - Это память о маме, – тихо ответила Ольга, сжимая в руках старую фотографию...

Холодный октябрьский дождь нещадно хлестал по лобовому стеклу матового «Мерседеса». Марина любила эту погоду — она соответствовала её внутреннему состоянию: безупречная чистота, скрытая за броней дорогого комфорта. В салоне пахло селективным парфюмом и кожей, а из динамиков едва слышно лился джаз. Она была воплощением успеха, женщиной, которая сделала себя сама, кирпичик за кирпичиком выстроив империю недвижимости после того, как её мир рухнул пятнадцать лет назад. Ей нужно было свернуть во двор, чтобы срезать путь к офису, когда путь преградил мусоровоз...