— Ты что опять притащилась без предупреждения?! — голос Яны сорвался резче, чем она рассчитывала. Она стояла на табурете посреди сырой, недоделанной комнаты, держала в руке шпатель, а с потолка на неё осыпалась известковая пыль. Жара в декабре для их южного побережья — обычное дело, и от духоты футболка липла к спине так, будто её намочили и забыли выжать. У распахнутой калитки стояла потрёпанная серая «Лада», салон которой был набит так, что двери едва закрывались. Узлы, пакеты, клетчатые баулы — прямо как у людей, переезжающих не на пару дней, а насовсем...