Вероника молча смотрела, как разноцветные крупинки медленно опускаются на паркет. Вечером она принесла их из мастерской — нежно-персиковые, снежно-белые, дымчато-сиреневые, чтобы собрать композицию для ниши в прихожей. Ещё час назад эта затея казалась ей чудесной. Теперь же лепестки лежали на полу, как рассыпанное конфетти после несостоявшегося праздника. — Прости, — по привычке начала она и вдруг осеклась. Внутри словно что-то тихо щёлкнуло, как выключатель. Прости? А за что, собственно, ей извиняться? Родион прошёл на кухню, распахнул холодильник и брезгливо поморщился...