Пожалей меня, мама. Обними меня, поцелуй в затылок, в плечо, в кончик волос... Молча. Или только с парой слов. В которых любовь. Ты меня любишь, мама? Тогда расскажи мне, что я красивый. Да, в эти 15. Даже такой, без душа, с прыщом на носу, в пижаме недельной носки. Не говори об этом прыще и пижаме. Просто расскажи мне про разлет бровей, скулы с картинки и невероятной красоты пальцах. Как у пианиста. Или хирурга. Расскажи мне про мой ррррр, делающий меня особенным. Расскажи мне, что своей улыбкой я могу брать города, и даже укрепленные крепости...
«Эх, любовь! Что без денег делает тебя богатым! Эх, любовь! О которой в книжках ты читал когда-то,» – неслось из радио дедушкиной машины.
Майя поежилась на теплом сидении. «Любовь-любовь! Да что вы все заладили! Что, о другом песен нет?» За окном уже мелькали заснеженные сосенки, горки, и елочки...