Я помню, как моя мать взяла меня с собой в тюрьму. Ну, как в тюрьме. В исправительную колонию. Когда тебе 10 лет, все, что за колючей проволокой, можно назвать одним словом - тюрьма.
Мама взяла меня за руку, и мы подошли к группе женщин, которым было так же грустно, как и ей.
- Вас скоро впустят?
- Скоро скоро! Вы подписываете перевод.
Мама пишет имя и фамилию, номер и еще какие-то буквы, по которым можно будет, видимо, найти моего брата. Все это время я стою очень близко к ней и боюсь. Мне не нравятся эти веселые женщины, суровые мужчины в военной форме и собаки, лающие за высоким забором...
— Даша, у нас проблемы. — Антон влетел на кухню. — Что случилось, любимый? — Даша взволнованно посмотрела на мужа. — Мама упала вчера вечером, сломала ногу. Пару месяцев она не сможет ходить. — С тревогой произнёс супруг. Даша почувствовала, как внутри всё сжалось. Через неделю они должны были уехать в отпуск на Мальдивы. А вечером оплатить отель и билеты. Райская жизнь на острове накрывалась медным тазом. — Антон, а как же наш отпуск? — Даша не заметила, как омлет стал пригорать. — Женщина в растерянности посмотрела на супруга...