Добрый вечер, друзья! Настало время очередной вечерней истории про жизнь и музыку. Рассаживайтесь поудобнее, я поехал. Был ясный сухой октябрь, и была молодость. Хочется сказать "тревожная", но это слово по праву принадлежит комсомольцам двадцатых. А какая же была у меня?.. Да, наверное, такая же, как у всех. Бог с ней. Я тогда временно работал преподавателем культурологии в университете. Знаете, что такое культурология? В те годы этого толком никто не знал, вот мне её и доверили. Впрочем, у нас была целая кафедра культурологии...
Надо отдать должное: она умеет петь. В отличие хотя бы от Бузовой. Но это неважно. Совсем неважно. Когда я в первый раз увидел Лободу, задумался: кого она мне напоминает? Потом вспомнил. Но об этом дальше. Вот она выходит: губы распахнуты, крепкая грудь вперед, ягодицы обтянуты. Она извивается, как лихая танцовщица у шеста, которой очень надо заработать сегодня на шампусик и такси. Кукольные ресницы, отлакированные кудри по плечам. Она завывает что-то про любовь. Голос на самом деле жутковатый, будто девушку всю ночь душили, но наутро она хряпнула стакан коньяка и запела...