Яркое июньское солнце нагревает черный Nissan, несущийся по шоссе в деревню к бабушке. За окном мелькают поля, заправки, села. Маленькая, семилетняя, я, особо не понимая, что мне так нравится, громко пою: «Но если есть в кармане пачка сигарет, значит, все не так уж плохо на сегодняшний день». Отец, улыбаясь, качает головой в такт музыке, наверное, понимая, что, будь с нами мама, такой вольности не случилось бы. «Кино», «Сектор Газа», «Король и Шут», Nautilus Pompilius («Папа! Включи «Чашку»; «А включишь вот эту, про лабрадора?» – что я тогда понимала в Бутусове?) – папина музыка крепко засела в моем сердце...
музыка в моей голове – рок-н-ролл и блюз, это соло бетонных стен, перестук колес после наших битв я немного чего боюсь, а без жара твоих ладоней совсем замерз расскажи мне сказку про мальчика Кая наоборот – ту, где Снежная Королева была тепла, где он ей шептал про вечность, огонь и лед; ту, где Герда никогда, никогда его не нашла, а осталась жить с разбойницей, пестуя медвежат, собирая травы, из силков выпуская птиц расскажи мне про мерзких принцесс и прекрасных жаб и о том, как волшебное...