Что ж вы, песни мои, полегли, как трава на покосе, Что не кажете больше ночами своей головы? Оттого ли, что мир - как война, и жесток, и несносен, Оттого ли, что песня слабее жестокой молвы? Улетают и мысли, и строчки за северным ветром, Холодеют в бездействии руки и слог заодно, Словно кто-то швырнул на мороз, да тепло не одетым...

Если человек приносит много боли, Совсем неважно, сколько радости при нём. Насыпет в твою душу много соли Забудет обо всех и обо всём. Ты будешь ждать его звонка и встречи, А он забудет, что где-то его кто-то ждёт. Ты будешь помнить все минуты эти, И будешь ждать, пока он не придёт...