...Кто скажет, что может быть краше степи в мае, когда поблескивают голубой водой лиманы? Когда щеголяют красками тюльпаны, яркие, словно вырядившийся по случаю праздника краковский шляхтич. Всюду торчат мохнатые папахи алых маков, вперемешку с сочной травой и другим, не менее пестрым цветом. В жаркой вышине млеет сладкой истомой жаворонок, сыпет на поле щедрые звуки. Оно, конечно, до соловья ему далеко, но душу греет не хуже, чем певуны в днепровских зарослях. На взгорках важно сидят куцые байбаки, нежатся, вычесывают кусачих блох из старой шерсти...

— Ну что, Семен, так один и кукуешь? А вот взял бы меня в жены в свое время, так и был бы сейчас на седьмом небе от счастья! — Это ты кукуешь, словно сорока на суку! То-то твой муж и сбежал от своего счастья на тот свет, подальше от тебя! — Тьфу на тебя, дурак старый! Бобыль несчастный! Варвара, бурча себе под нос, удалилась, а я, усмехнувшись в усы, продолжил свое занятие. Взрыхлил землю еще раз, чтобы была она пышной, словно перина у принцессы, и, сделав небольшое углубление, с любовью высадил первый саженец...