Один профессор брел по бульвару. Он чувствовал себя старым. Ему исполнилось шестьдесят три. И каждое утро профессор просыпался с мыслью, что он старый. В первые мгновения не помнил, сколько ему лет. Потом вспоминал и содрогался от ужаса. Как это так? Недавно был первый класс, он тянулся как целая жизнь! Потом выпускной, потом студенческие годы, первая любовь, потом свадьба, потом рождение сына… Он был молодым. А теперь стал старым. Последние песчинки падают в отверстие маленьких песочных часов жизни…Так мало осталось песчинок...
А я все тот же
Под этот минорный минус я пишу лирику снова
Так и рождаются куплеты слово за словом
Без пантов но это незначит что бесподобны
Было что не нескольку раз начина писать по новой
Я вкладываю душу в каждую строку куплета
И может быть меня цепляет именно по этому
На улице зима на моей душе лето
Спасибо самой милой девочке за это
Пишу давно но не считаю себя поэтом
Не когда не кого неучу просто даю советы
Я не из лета но и не из семьи мажоров
Не верь слухам необоснованных разговоров
И в этом деле нет не чего важнее респекта
А я все тот же обычный парнишка с проспекта
Живу в старом центре...