Этот рассказ я написала в память о своей бабушке, которую очень люблю. Чем старше становлюсь, тем чаще её вспоминаю. Бабушка умерла. Михаилу ещё никогда не было так больно. Он давно превратился из маленького мальчика в мужчину, но почему-то внутри жила уверенность, что с бабушкой ничего плохого случиться не может. Бабушка она ведь всегда рядом. В детстве, когда живёшь у неё всё лето. Когда рано утром первый солнечный луч пробивается сквозь задернутую занавеску и не даёт снова закрыть глаза. И тебя...