В этом городе холодно даже в июле. Кипятком истекает дымящийся кулер, Но озябли ладони, эмоции, чашки, И не выйти пешком, босиком, нараспашку. Если ногу поставишь ты на мостовую, Понимаешь, что попросту не существуешь, А касаешься камня холодного кожей - И тебя, словно косточку, прошлое гложет. И ни писем в почтовом тебе, ни посылок, Лишь хэштеги в конце или парочка ссылок...