Я, Sarcle, польская водка и волнистый попугайчик в клетке с видом на кладбище… Я сидел на тесной кухоньке заброшенного дома, с омерзением пил теплую польскую водку и смотрел в засиженное мухами окно. Через все стекло пробегала голубоватая трещинка, и как ни странно именно она казалось мне единственно реальным фактом из всего того что происходило со мной в настоящее время. Кресло-качалка, несомненно, найденное на помойке, впрочем, как и все в этом доме, подомной тоскливо заскрипело, и я с неприятным удивлением обнаружил, что сижу совершенно голым...