В солнечный весенний день, в поле читаю стих Сергея Есенина - Низкий дом с голубыми ставнями. Текст: Низкий дом с голубыми ставнями, Не забыть мне тебя никогда, - Слишком были такими недавними Отзвучавшие в сумрак года. До сегодня еще мне снится Наше поля, луга и лес, Принакрытые сереньким ситцем Этих северных бедных небес. Восхищаться уж я не умею И пропасть не хотелось в глуши, Но, наверно, навеки имею Нежность грустную русской души. Полюбил я седых журавлей С их курлыканьем в серые дали, Потому что в просторах полей Они сытых хлебов не видали...

Можно сколько угодно спорить, но для меня нет поэта более русского, чем Сергей Есенин. Пушкин, Лермонтов – великие и прекрасные поэты, но все же впитавшие себя куда больше западной культуры, смотревшие на Россию немного свысока, так же, как и Некрасов – барин, искренне пытающийся понять народ, понимающий его в силу своей гениальности, но все же барин. А Есенин – сам народ, его голос. Ну и сложно для меня представить места более русские, чем Рязанщина, эти леса и болота, сотни раз мною самим исхоженные, эти погосты и монастыри, таинственные лесные озера и милые деревеньки...