Примитивная музыка – это уплощение пространства. Катастрофа прокралась вместе с глупыми нотами. Их грязь пришла отовсюду: из динамиков машин, телевизоров, компьютеров, смартфонов, она пролилась на дороги и улицы помоями чужеродной гордости, сопровождающей роскошь жилищ и средств передвижения. Мы определили главной целью цивилизации опьянение и комфорт. Тупость, обрамлённую качественным звучанием и яркой палитрой цветовых ламп, направили в небо...
Бьют в колокола. Воскресные улицы наполняются людьми с праздничной ленивостью. Не то, что в будний день, когда стремительное наполнение остановок работающими горожанами несет пасмурную тревожность. Сегодня кто-то вышел из храма, кто-то из дома, чтобы пройтись, подышать, посидеть в кафе. Листья ярко желтеют на деревьях и под деревьями, опадают под звуки аккордеона, по-осеннему украшая улицу Пушкина.
На пересечении с улицей Горького, недалеко от «черной аптеки» стоят два переносных телескопа. Погода обещает быть солнечной, по крайней мере до обеда...
Ворона Капа летела через деревню Кваково. Вдруг она услышала, как бамбурик по имени Зурик дразнит другого бамбурика, которого звали Бурик. Ворона – птица любопытная, поэтому она уселась на ветку, чтобы послушать.
- Бурик-замазурик! – сказал Зурик.
- Зурик- замабурик! – тут же крикнул Бурик в ответ.
- Ты чего дразнишься?
- Это ты дразнишься!
- Если будешь обзываться – начнешь квакать! – закричал Зурик.
- Это ты будешь квакать! - крикнул Бурик в ответ.
- Чокли-мокли, чокли-мокли! – закричал Зурик. - У тебя глаза намокли! Если долго будешь плакать, то лягушкой станешь квакать!
- Ах так! – закричал Зурик...
Кто-то говорит: воспитывай ребенка, пока он спит поперек кровати.
А кто-то: потерянное поколение.
Уж не потому ли, что процесс воспитания «потерянных» завершился раз навсегда в тот самый миг, когда ложиться поперек кровати уже стало неудобно. И, если бывают потерянные поколения, то когда и кто имеет право заявить о тысячах людей, потерявшихся посреди подобных себе?
В тридцатые годы прошлого столетия о потерянном поколении вернувшихся с войны солдат и офицеров впервые написал Хемингуэй с подачи Гертруды Стайн. Романы Ремарка как раз о них и о тех, кто сумел не потеряться. Первая Мировая...
Каждый человек проживает жизнь как минимум в трех мирах: в мире природы и её законов, в мире социума и его законов и в мире представлений о природе и социуме, то есть в мире собственных иллюзий. Это было бы нестрашно, если бы кто-то вдруг не принимался за чрезмерно агрессивное внедрение последних в сознание соседа, или даже в сознание самых близких людей. В случае, если такая агрессия бессознательна, агрессора нужно лечить. И гораздо хуже, когда он осознанно внедряет свою иллюзию в твой разум. В этом случае его нужно гнать от себя, пока не поздно. А что если описанное внедрение работает в СМИ, соцсетях, фильмах или, скажем, в только что прочитанных строчках? Тогда в целях безопасности мы должны отказаться от всякого общения с книгами, друг другом и всем, что нас окружает. А поскольку никто не может этого сделать, выводы будут неутешительными. Меньше иллюзий, господа и товарищи! (На фото: мой родной, очень реальный Крым, вид на Кара-Даг со стороны биостанции).
Василий шагал по пересохшей дороге, на голове у него сидела медная буденовка. Носик буденовки смотрел в небо, как антенна. Из антенны временами вырывались тонкие щупальца пара и хором пели мелодию тоски.
Небо пересохло, как и всё вокруг. Искусственные суставы уже начинали потрескивать и посылали под буденовку просьбы неутоленной жажды. Но молекул воды хватало только на связь с пока не пришедшей тучкой. Оставалось только ждать в терпеливом страдании, когда природа окажет милость и пришлет гонцов.
"Фиг вам, суставы, - пришло из-под буденовки. - Мозг важнее, ему тоже не хватает полива! Не будет мозга, не будет и вас!"
- Пить! Влаги! - хрипло воззвал Василий к небесам...
Давайте переместимся на восемь лет назад. Сядем в машину времени и отправимся в осень 2015 года. В Крым, мой родной город Симферополь. В Керченском проливе начинают забивать первые сваи моста. В Донецкой и Луганской областях идут первые обстрелы. Жертвы намечающейся многолетней войны уже появились. А в моём городе... Бьют в колокола. Воскресные улицы наполняются людьми с праздничной ленивостью. Не то, что в будний день, когда стремительное наполнение остановок работающими горожанами несет пасмурную тревожность...