В краю белых медведей
Игорь Цирульников «Гррумм, гррумм, гррумм...» – глухо, вразнобой стучали сапоги по заледенелому асфальту плаца. Холодный ветер, дувший с залива, сёк позёмкой разгорячённые лица, норовя забраться под расстёгнутые бушлаты, добраться до взмокших тел.
Взвод шёл со штурмовой полосы.
Справа от строя, подняв воротник и глубоко засунув руки в карманы зимней камуфляжной куртки, шагал взводный – хмурый старлей с «беломориной» в углу рта. Перчатки он с утра забыл на подоконнике в офицерской общаге, и теперь весь день поминал их и собственную неосмотрительность последними словами...