Творческая мастерская Евгения Кривцова

В первый раз… «Горло пересохло, но к стакану с минералкой совсем не притрагиваюсь. Вроде продумал каждое слово, каждый ответ, последующий вопрос, а теперь сижу здесь как истукан и ни одной мысли. Так, сначала... А что сначала. Вот, блин, всё забыл... А это что? Пятно. Совсем некстати!» Он сидел на краешке стула и нервно вспоминал свою речь, но как назло речь осталась дома на пару со смелостью. Перед ним на столе заскучал скромный букет осенних цветов, а вот на соседнем столе гордо в аккуратной перевязи дожидались своего часа ярко красные розы. Рядом кто-то суетился, шумно разговаривали, некоторые шептались, и он пока не понимал: то ли его это всё раздражает, то ли так надо. Отглаженный до остроты воротник уже давно больно докучал и не давал, как следует вздохнуть. Мучительное ожидание длилось уже минут сорок. Она почему-то опаздывала, а причина ему так и не будет известна. Новая рубашка уже начала сыреть от волнительного пота. Ноги затекли, но вставать размяться было бы бестактно. Вдруг послышалось частое цоканье каблуков, в дверь вошли, она встала перед ним в двух шагах и произнесла: «Здравствуйте, дети. Я ваша классная руководительница. Меня зовут Анастасия Александровна. Кто из вас готовил приветственную речь?»