Я нащупала что-то плотное в нагрудном кармане пиджака мужа, когда вешала его в шкаф. Тонкий синий картон, пахнущий духами и чем-то терпким — как ночной воздух после грозы. На записке было написано от руки: «Спасибо за проведённую ночь. Ты был потрясающим. Звони, если захочешь повторить. Лена, 8-918---91»* Мир словно на мгновение затих. Я не могла оторвать глаз от этой строчки — казалось, буквы разгорались на бумаге, как искры на чёрном бархате. Я села на край кровати. Рука дрожала. Сначала — злость. Потом — отчаяние. Но сильнее всего — растерянность. — Он же был дома в выходные… — пробормотала...