— С ним что-то не то! Голос сестры звенел тревогой, дрожал страхом, кричал отчаянием. Память играла со мной очередную шутку, подсказывая, что такой она была всегда. Наверное, нет. Наверное, когда-то давным-давно я могла её слушать, слышать. Слишком давно. Так давно, что и не было никогда. Я не разговаривала с ней уже больше года, со дня свадьбы. С того самого дня, когда в туалете ресторана, в окружении золотых кранов и белых стен, размазывая тушь по фате, она доказывала, что я дурочка. Дурочкой, конечно, была она. Или просто стервой. Или и то, и другое. — Да пойми ты, Сашенька — он для души. А...