Ненавижу просыпаться. Безжалостное утро словно рассыпает на мелкие детали ту мозаичную картину что собирала ночь. Или рвет на мелкие клочки рукописную повесть. Это там все логично и понятно, это там во сне я живу и там счастлива. Но проснувшись, ничего не помню. Обрывки, кусочки, детальки мозаики…. А понимания нет, нет сюжета. Утро все стерло. Я даже ходила к современным мозгоправам в надежде, что кто-то сможет меня научить запоминать сны. Мне почему-то мучительно важно – запомнить, чтобы понять, почему я каждую ночь счастливая, почему не хочу просыпаться? Но разрушительное утро вытягивает меня...