Я гуляю, нет, танцую ночью по Ваське, а ты видишь восьмой сон. Я нагуливаю километры и рисую твой портрет песнями в телефоне и нежными словами в моей вечно кудрявой голове. Рисую тебя мажорными ладами и слегка меланхоличными нотками временных перипетий. Рисую тебя проведённым и очень ценным временем, робкими улыбками, выбором, который будто кость в горле или поезд, мчащийся на нас. Рисую тебя каплями июньского дождя и розами,рассыпанными у моей парадной. Рисую тебя спокойствием провинции и динамичными ветрами нашего города. Рисую тебя нашими взглядами, по-подростковому добрыми, нелепыми и безоговорочно искренними. От твоего взгляда сложно скрыться. Моя импровизированная кисть падает, превращается в чувство. Оно расширяется и льётся волнами на мир и на нас с тобой. Я пишу тебя в своей голове и не могу оторвать глаз от тебя, молодого и тайного сквера и себя, оказавшейся вписанной в этот пейзаж. Добавить нечего. Пусть так и будет. Увидимся утром.