60 подписчиков
Любимому дедулечке Станислав Плутенко
Адрес картины:www.plutenko.ru
Он в этой памяти,
Как в клетке, взаперти
Жил долгих восемь лет, а, может быть, и девять…
Он не считал года… От смерти не уйти,
Смешно открытие подобное не сделать!..
Он облысел совсем
И бороду завёл,
Усы, как дань отцу, ушедшему внезапно…
Он сам отец и дед, хоть сам себя увёл
От той идиллии, но как-то поэтапно…
Обычно списывать
Такое на судьбу,
Противоречия и всякое такое,
В сердцах устраивать «по воробьям стрельбу»,
Взывать к Всевышнему, мечтая о покое!..
Он много лет – один,
Затворником живёт,
Очки меняются с завидным постоянством,
Но раздавить себя обиде не даёт,
Не сокращая жизнь курением и пьянством.
С утра по комнате
Минутный терренкур,
Дорога к чайнику, привычные пол ложки…
До полдня с книгою на стуле «перекур»,
И гречка с маслицем, и пол куриной ножки…
Есть свой у старости
Привычно вечный ритм;
Порою кажется: вы с ней, и вот вас – двое;
И кожа серая, и серый колорит,
И небо серое, и серые обои…
Он не надеялся,
Он свыкся, старость – роль,
Играть которую ему до хвойных веток!..
Однажды в дверь к нему «ввалилась» бандероль,
В ней фотография и парочка пинеток.
18.06.11 (9.00-9.30)
Около минуты
7 июня 2023