Я вчера проходил по заброшенным тропам погоста. Я смотрел на кресты, на портреты ушедших людей. У могил никого. А над ними обыденно просто Сотни галок чернели на кронах седых тополей. Чуть поодаль над речкой виднелись останки селенья. От него лишь бугры, да сирень, да бескрайний лопух. Здесь не слышно давно лунной ночью девичьего пенья. Здесь не гонит коров к водопою нетрезвый пастух. Так зачем я вчера очутился на мертвом погосте? И зачем, как лунатик, бродил - может быть потому, Что по лету страшней приходить к этим призракам в гости, И на буйство природы живому смотреть одному. Неужели затем...