Пересматривал на днях «Американского психопата». Красивый, богатый, в дорогом костюме, с идеальной кожей. И думаю: а наш мужик чем хуже? У нас тоже психопаты есть. Только они в тренировочных штанах и с банкой дешёвого пива. И работают они не в инвестиционных фондах, а на стройке. Или не работают вообще, как я.
Фильм классный. Кристиан Бэйл — огонь. Но я смотрел и чувствовал: что-то здесь не так. Не про нас это кино. Про другую жизнь. Где люди просыпаются в 8 утра, пьют смузи, идут в спортзал, потом в офис с видом на Центральный парк, потом на коктейли, потом убивают человека и спокойно ложатся спать.
У нас всё иначе. У нас мужик просыпается в 6 утра, пьёт растворимый кофе, едет в маршрутке на стройку или в офис с видом на соседнюю панельную девятиэтажку, работает 10 часов, возвращается уставший, жрёт пельмени, смотрит сериал и засыпает. Убивать никого не надо. Его жизнь сама его убивает. Медленно, но верно.
Чем наш мужик круче американского психопата
Патрик Бэйтман тратит 300 долларов на крем для лица. А наш мужик умывается холодной водой из-под крана и выглядит на свои 45 как на 55. И ему плевать.
Бэйтман ходит к психотерапевту. А наш мужик говорит: «Да ладно, само пройдёт». И идёт пить пиво с соседом.
Бэйтман убивает людей топором. А наш мужик убивает себя годами: сигаретами, водкой, недосыпом, стрессом на работе. И не жалуется. Потому что не принято.
Бэйтман завтракает в дорогих ресторанах. А наш мужик ест шаурму в ларьке, потому что быстро и дёшево. И не парится.
Кто из них настоящий психопат? Тот, кто хладнокровно рубит труп. Или тот, кто хладнокровно рубит свою жизнь? Не знаю. Мне кажется, оба.
Но я не про это. Я про то, что нашему мужику не нужен костюм за 5000 долларов, чтобы чувствовать себя человеком.
Он может быть в рваных джинсах, старой футболке и с трёхдневной щетиной. Но если у него есть своя квартира (пусть даже двушка от бабушки) и кот (пусть даже старый и больной), он уже царь. Потому что у него есть то, за что не надо платить банку 30 лет.
Американский психопат завидует нам. Просто не признаётся.
Мой сосед — русский психопат
Живёт на этаж выше. Зовут Серёга. Работает водителем на «Газели». Зарплата 80 тысяч. Живёт с мамой, ему 45 лет, не женат, детей нет.
Каждый вечер он выходит на балкон. Курит. Смотрит в телефон. Потом заходит, выпивает банку пива и ложится спать.
В выходные он чинит машину. Иногда играет в футбол с пацанами во дворе. Раз в год ездит на рыбалку.
Я спросил его: «Серёг, ты счастлив?». Он сказал: «А чё? Квартира есть, работа есть, мама здорова. Нормально».
Это счастье по-русски. Не громкое, без криков «я успешен». Тихое, спокойное, будничное. Без дорогих костюмов и кремов за 300 баксов. Но своё.
Я завидую Серёге. У него нет ипотеки, нет кредитов, нет жены, которая пилит. Он просто живёт. Как я. Только с работой. И он не парится.
Почему я не хочу быть успешным, как на Западе
Потому что я видел этих «успешных». У них глаза пустые. Они говорят на тренингах: «Достигайте целей! Выходите из зоны комфорта!». А сами не спят ночами, потому что кредиты, проекты, дедлайны, инвесторы, а потом развод, а потом инфаркт.
Я не хочу так. Я лучше буду лежать на диване. Смотреть на Москва-Сити из окна. Есть пельмени. Писать статьи. И мне не нужно никому ничего доказывать.
Моя зона комфорта — это моя двушка. Мой диван. Мой кот. Я из неё не выхожу. И знаете, мне там хорошо.
Успех измеряется не в деньгах. Успех — это когда тебе не звонят коллекторы. Когда ты можешь проспать до 12 дня. Когда ты не боишься потерять работу, потому что её нет. Вот мой успех.
Что в итоге
«Американский психопат» — это красивая сказка для богатых. А у нас своя сказка. Страшная, циничная, но честная.
Наш мужик не ходит в дорогих костюмах. Он ходит в чём придётся. Он не убивает людей топором. Он убивает себя работой, кредитами и вечной усталостью. Но он не жалуется. Потому что так надо. Потому что все так живут.
Я из этой системы вышел. Я не успешный, не богатый, не красивый. Но я свободный.
А свободный русский мужик — это страшная сила. Потому что ему уже всё равно.
P.S. Гоша не смотрел «Американского психопата». Он предпочитает «Кота в сапогах». И знаете, я его понимаю.
А вы смотрели этот фильм? Узнали себя в Патрике? Или вы — наш, русский, в трениках и с пивом? Напишите.