Добрый вечер, мои дорогие читатели! Вот уже который день мы продолжаем нашу прогулку по Константинову. Мы уже были в церкви, на её белоснежной паперти, пили святую воду, стояли у могил. А сегодня – настала пора заглянуть в дом, что стоит напротив храма. Место это издавна называли в селе Поповкой. Там жили церковные служащие, и фамилию им частенько давали соответствующую – Поповы.
Кто такой отец Иоан.
В 1877 году, когда ему было уже за тридцать, в Константинове появился священник Иоан Яковлевич Смирнов. Местные его называли проще – отец Иоан, а то и вовсе Попов. И сразу он стал здесь своим. Удивительный человек: умел говорить и с помещиками, и с деревенскими мужиками, и с учителями, и с молодёжью. Все его уважали, все тянулись.
Дом, где кипела жизнь.
Дом отца Иоана был настоящим культурным центром села. Особенно летом – молодёжь собиралась здесь чуть ли не каждый вечер. Дети священников, молодые учителя, сельская интеллигенция.
Читали книги, ставили домашние спектакли, музицировали. А когда приезжал из Москвы или Петербурга Сергей Есенин, он первым делом бежал к Поповым. И пропадал там целыми днями. Вместе с друзьями пел русские народные песни, романсы. Говорят, голос у него был – заслушаешься.
Первая любовь.
Именно здесь, в этом доме, Есенин повстречал свою первую любовь – Анну Сардановскую, племянницу священника Алексея Сардановского. Она приезжала в Константиново на каникулы, такая светлая, весёлая, с косами до пояса. Они гуляли по холмам над Окой, наверное, читали стихи друг другу...
«В пятнадцать лет
Взлюбил я до печёнок
И сладко думал,
Лишь уединюсь,
Что я на этой
Лучшей из девчонок,
Достигнув возраста, женюсь.»
Но пути их разошлись. Анна вышла замуж за другого, рано умерла при родах. А Есенин пронёс эту любовь через годы – и отразил её в своих стихах. Там, где строки о «девушке в белом» из поэмы «Анна Снегина»:
«Когда-то у той вон калитки
Мне было шестнадцать лет,
И девушка в белой накидке
Сказала мне ласково: „Нет!“» – в них, говорят, её черты.
Дом, который не сохранился, но возродился.
До наших дней тот самый дом, к сожалению, не дожил. Но в 2010 году его восстановили – по воспоминаниям старожилов, по фотографиям, по рассказам тех, кто ещё помнил ту атмосферу. И теперь здесь открыта экспозиция «Поэт и пастырь». Очень говорящее название, правда?
«И теперь, когда вот новым светом
И моей коснулась жизнь судьбы,
Всё равно остался я поэтом
Золотой бревенчатой избы.
По ночам, прижавшись к изголовью,
Вижу я, как сильного врага,
Как чужая юность брызжет новью
На мои поляны и луга.
Но и всё же, новью той теснимый,
Я могу прочувственно пропеть:
Дайте мне на родине любимой,
Всё любя, спокойно умереть!»
Входим внутрь: дерево, синие ставни и запах прошлого.
Мы подходим к дому. Он деревянный, бревенчатый, одноэтажный. Окна с резными наличниками украшены синими ставнями – такими яркими, что даже в пасмурный день, наверное, радуют глаз.
Беленький палисадник, не хватает разве что скамеечки у крыльца. Всё просто, но как душевно!
Заходим. Внутри – прохлада, пахнет деревом и стариной.
Мебель добротная, из массива – комоды, шкафы, кресла.
На стенах – фотографии хозяев дома, их друзей, родственников. А в углу притулилась гитара. Кажется, сейчас возьмут её в руки, и польются задушевные аккорды.
Утварь и мелочи.
На окнах – простые вышитые занавески, какие и впрямь вышивали бабушки долгими вечерами. На стенах – деревянные часы с маятником, они тикают мерно, усыпляюще. Шкафы полны книг – всё читали, всё изучали. За стеклянной витриной – облачение священника. Ярко-зелёное, с вышивкой. Это подрясник, кажется, а сверху – головной убор. Рядом личные вещи: старая чернильница, очки в металлической оправе.
А ещё – старинный фотоаппарат. Стоит на тумбочке, такой чудной, деревянный, на ножках. Сразу и не поймёшь, как им пользовались. Но очень интересно разглядывать такие вещи.
Русская печь – всему голова.
Но главное, конечно, русская печь! Белёная, пузатая, занимает полкомнаты. С длинной уютной лежанкой.
Как после долгой прогулки захотелось забраться туда, отгородиться занавеской и просто лежать, слушать тишину и ни о чём не думать.
Вдоль большого обеденного стола – добротные скамейки. На столе – вышитая дорожка, не хватает только посередине пузатого самовара.
Представляю, как здесь собирались гости, как пили чай из блюдец, спорили о литературе, читали вслух свежие журналы.
«Тихо струится река серебристая
В царстве вечернем зеленой весны.
Солнце садится за горы лесистые,
Рог золотой выплывает луны.
Запад подернулся лентою розовой,
Пахарь вернулся в избушку с полей,
И за дорогою в чаще березовой
Песню любви затянул соловей.
Слушает ласково песни глубокие
С запада розовой лентой заря.
С нежностью смотрит на
звезды далекие
И улыбается небу земля.»
Бабушкины сундуки и зеркала.
У стены – деревянный сундук с причудливым узором. Там, наверное, хранилось приданое, старые платья, кружева.
А рядом – зеркало в раме, которая больше самого зеркала, немного мутное от времени.
Смотришь в него и видишь не себя, а кого-то из прошлого.
Мои мысли: деревня или город?
Я ходила по этим комнатам и думала: а хотела бы я так жить? В деревянном доме, с русской печкой, с синими ставнями, с палисадником? Безусловно! Если бы мне предложили выбрать: деревня или город – выбрала бы деревню. Изба или номер в отеле – изба. Россия или Турция – однозначно Россия. Я влюблена в природу нашей страны. Каждые сто километров – новый пейзаж: то леса, то поля, то реки, то холмы. Столько красоты прячет наша глубинка! И эти дома с синими ставнями, и белые церкви на холмах, и запах свежего хлеба из печи – это наше, родное.
Что мы оставим после себя?
Выйдя из дома, я задумалась. Часто я задаю себе вопрос: что оставим мы после себя, кроме потомства? Кто о нас вспомнит? Чем мы запомнимся? Грустно осознавать, что ты не принёс в эту жизнь никакой пользы, никакого вклада. А эти люди – священники, поэты, учителя – прожили порой так мало лет, но оставили после себя великое наследие. Проходят века, а мы до сих пор читаем Пушкина и Есенина, Толстого и Гоголя, слушаем Чайковского и Рахманинова. Великие таланты великой страны.
Может, и нам стоит стремиться к чему-то большему, чем просто дожить до следующей зарплаты? Может, пора и нам оставить след? Хотя бы добрым словом, хотя бы тёплой статьёй, хотя бы воспоминанием для внуков.
А пока – идём дальше. Впереди у нас ещё много всего.
С любовью из Константинова,
Ваша Анна 🌿