Неа... вообще неприятно... жить. Совсем. Нет даже потребности возродиться, подняться, всё заново начать... за каким? сколько можно вставать, делать мучительный шаг и снова дышать? Это не смешно уже... совсем.
Суетись-не суетись, дёргайся-не дёргайся а придёт к тебе удача, настигнет ли счастье - всё это дело непредсказуемого случая, как правило не зависимого от наших желаний и усилий.
Приближаясь к концу, понимаешь потрясную вещь, что нет никаких ценностей, кроме детских. Всё пустое и на самом деле не нужное. Совсем. Все взрослые ценности выдуманы исключительно от безысходности и бессилия. От глобальной, изначальной, всепоглощающей несвободы (рабства) в которой человек пребывает всю свою паскудную, никчёмную жизнь.
https://youtu.be/jlaeVh1CD0I?list=RDjlaeVh1CD0I
Всё что связано с удовольствиями порочно. Само удовольствие это источник и причина порока. Если удовольствие это радость, значит радость порочна. А жизнь без радости... ну хоть какой ни будь, где ни будь, с кем ни будь пуста, бессмысленна, не нужна. Значит сама жизнь изначально порочна и другой быть не может. Непорочная жизнь это самоустранение, то есть самоубийство. Чем больше погружаешься в порок (любой) тем больше и ярче, то есть может и не осознанно, зато оправданно и не зря живёшь. Да хотя бы какой-то исчезающий смысл пытаешься поймать за хвост, как ускользающий кайф. Всё кончается.
А жизнь мужика - это в сущности явно выраженный кошмар идиотизма с самого начала. Как только появляется напряжение в штанах... он погружается в терзающий ужас мечты о женщине с гипертрофированной сексуальностью. Сны, фантазии, навязчивые мысли ну и прочий бред сумасшедшего. И нахрена это всё надо? Ну такое западло! Господи, за что? я же ещё ничего плохого не сделал!!!
Но самое замечательное то, что это ему мужику только ещё кажется, что ему так хреново без суперской нимфоманки. Настоящий кошмар начинается... когда он её находит... если находит.
Ну ладно нашёл, встретил... насладился истинной радостью бытия... красиво, ярко, изысканно и даже экстравагантно, с элементами экстрима, экстаза и настоящего кайфа... Потом скрываешься, отключаешь телефон, прячешься по щелям и знакомым лишь бы не нашла... Вляпался короче по самые бейцалы в полное ничего не хочу... Всё кончается, проходит и не возвращается. А вечная любовь она зачем? Какой в ней прок и смысл? Каждая любовь вечна, просто она улетает хрен знает куда... в космос мироздания и сама там существует без нас. Нахрен мы ей вообще сдались... А и туда ей и дорога, нефиг здесь ошиваться, побаловалась, гениталиями наигралась и хватит наглеть. Жизнь непрерывная борьба и бесконечная тоска... Тоска гложет моё сердце. Чем? ну чем вы ещё можете меня соблазнить? Творчество? Интеллектуальное и физическое совершенство? Прогулки по берегу моря? Может быть любовь? признание, взаимопонимание, невидимые нити? душевные сочетания, перерастающие в телесные проникновения? Всё это такой мимолётный бред и скука... потому что всегда кончается, значит не нужно, нет надежды и веры нет. Нельзя бесконечно жрать и ни о чём не думать, это только дауны умеют. Человек так не может. Всё равно вынужден думать и подохнуть от тоски собственного бессилия.
Мне в такие моменты отчаяния вспоминается Юкио Мисима, который "Золотой храм" сочинил. Маленький, хилый, тщедушный и болезненный он стал писателем, прославился, получил доход от книг, в сорок лет изнурительным напряжением воли стал атлетом, построил своё тело для эффектных фото, добился славы, популярности, признания и настолько отчаялся найти объяснимый смысл человеческой жизни, что по сути в расцвете сил расправился со своей. Чудовищным невероятным образом. Он мечтал вернуть Японии былое величие и поднял восстание в воинской части против правительства. Попытался поднять. Он к чему-то призывал солдат с балкона, а они ему кричали хватит, идиот! спускайся уже, нам этого не надо! Тогда он зарезал себя ритуальным японским ножом для сэппуку (типа харакири) и его ассистент несколько раз неудачно (без должного навыка) рубил ему голову. Этот самостоятельный, добровольный кошмар был отражением и результатом полного разочарования в своём жизненном пути замечательного писателя и человека. А у него было всё. Всё, что мужику надо.
