Здравствуй, медик. В какой ты теме?
Всё о смерти и о любви?
Твои руки то в детском креме,
то по самые локти в крови.
Ты эмоции тратишь скупо,
хоть внутри иногда - на разрыв.
Хладнокровно глядишь на трупы
и вскрываешь легко нарыв.
На дежурство с утра шагаешь,
превратив даже ночи в дни.
И чего-то такое знаешь,
что попробуй ещё объясни.
Жизнь как приз, как большая награда.
Но порой этот ценный клад
балансирует по канату -
шаг вперёд, полтора назад.
Предначертано - значит, выжил.
А сорвался - не повезло.
Аритмии, инфаркты, грыжи -
твоё тонкое ремесло.
Взгляд в тонометр, трубки - в уши,
да пальпации точный маршрут.
И ты веришь, что наши души
тело точно переживут.
Оседлаешь с крестом карету
и кому-то подаришь жизнь.
А кому-то шепнёшь по секрету:
"Мы - не боги. Увы. Держись!"
На рассвете звезда-летяга
клюнет первый несмелый луч.
Отправляйся домой, бродяга,
сигарету в зубах не мучь.
Чья-то жизнь, как луны дорога,
не погасла, мечты губя.
Пусть зависит она от Бога.
Но немножечко - и от тебя.
