Домашнее молочко — это ж прелесть какая: все витаминки целые, жирненькое вон какое, полбанки сметаны! Радовалась я, запихивая пятилитровую баклажку в машину между водительским и задним пассажирским сиденьем. Молочко я возила старенькой маме, чтобы поддержать её дряхлеющий организм.
Приехала к ней, открываю машину, а там домашненькое всё вылилось ровно под ковролин водительского сиденья. Опа! Вот это повезло. Какая точность! Мой день!
Интуиция, до этого молчавшая (видимо, были перебои с подключением), вышла на связь: «Ну, Анька, ты попала! Тряпочкой тут явно не соберёшь». В интернете с интуицией согласились.
Начала обзванивать химчистки. Ответ был везде приблизительно одинаковый:
«Вам не к нам, у нас очередь на неделю вперёд. Вам бы побыстрее этот вопрос решить, а то потом уже ничто запах скисшего молока не выведет. Люди машины из за этого продают».
В одной мужчина поинтересовался:
«Это не ваш муж мне сейчас звонил насчёт пролитого молока?»
Видимо, в тот день Сатурн вошёл в Меркурий, опрокинув баклажки с молоком.
В общем, обзвонила все химчистки — свободных не было. На последней парень, мне показалось, даже как-то мечтательно произнёс:
«Там ещё опарыши могут завестись».
Я приуныла. Пришлось поднять все свои связи, обзвонить знакомых. Нашли-таки одного, который согласился взять через три дня — самое ближайшее.
С каждым днём амбре в салоне обогащалось новыми оттенками закисающего молока, становясь насыщенней и устойчивей. По ночам я проваливалась в тревожный сон: снились опарыши. Они ползли в сторону моей машины, нагло ухмыляясь.
Наконец-то этот день настал, я отогнала машину в химчистку. Десять тысяч меня покинули. Фаечка моя, фуфаечка чистенькая, вернулась ко мне.
P. S. Золотое оно, своё домашненькое-то.