Знаете, я тут всерьёз взялась за спорт. Каждый день — спортзал, тренажёры, кардио, всё по‑серьёзному. Цель — стать подтянутой, лёгкой, ну, в общем, супер-пупер (ну или хотя бы девушкой, которая без одышки поднимается на пятый этаж и может догнать отъезжающий автобус — а это, между прочим, навык выживания в городе, тут в сам спортзал пока поднимешься - чувство, что уже и кардио не надо!). Первые пару дней всё шло отлично. Я гордо шагала мимо соблазнов, мысленно хвалила себя за силу воли и даже начала репетировать речь для подруг: «А я вот уже неделю без сладкого — и чувствую себя потрясающе!» Представляла, как они ахнут и попросят поделиться секретом железной дисциплины. И всё бы ничего, но… по дороге домой стоит она. Пекарня. С витриной, которая, кажется, специально подсвечена так, чтобы булочки выглядели ещё аппетитнее — прямо как в рекламе. Там они — свежие, румяные, с корицей, с изюмом, с кремом, просто пышные и ароматные, будто шепчут: «Ну что, спортсменка, заслужила награду? Ты же