Пыталась сегодня читать стихи Б. пУстернака и чуть не вывихнула себе мозги.
Можете закидать меня тапками и гнилыми помидорами, и сказать, что у меня нет фантазии, ума, чувства прекрасного, терпимости, вкуса, оригинальности, креативности (нужное подчеркнуть), но я не могу себе представить (как бы мне этого не хотелось!) ни слепнущую соль, ни "жутких глотков и плескания в шлёпанцах". Ну не знаю я, что там в шлёпанцах может плескаться! Да и откуда мне это знать, деревенской дуре, крутящей хвосты несуществующим коровам!
Ну и что, что я Булгакова читала и творчеством Босха интересуюсь. Что такое какой-то Понтий Пилат и "Роковые яйца"! Ерунда, детский лепет!
Вот если бы я претендовала на интеллигентность, только потому, что всю жизнь просидела на диване и никогда не держала в руках ничего тяжелее пончика, тогда бы я поняла насколько гениален рифмованный и бессвязный, лишенный намека на какой-либо смысл бред.
