Люди живут так, будто время — это данность.
Завтра начну. Завтра скажу. Завтра рискну. Завтра поживу для себя, а сегодня ещё потерплю. Ещё чуть-чуть на нелюбимой работе. Ещё немного в отношениях, которые давно мертвы. Ещё один год в городе, из которого хотел уехать десять лет назад.
Завтра. Завтра. Завтра.
И почему-то железобетонная уверенность, что это завтра — наступит.
Человек смертен. Это знают все. Банальность, записанная в каждой священной книге, в каждом философском трактате, в каждом мотивационном паблике.
Но есть кое-что, что знают не все.
Человек смертен без срока годности.
Нет даты на упаковке. Нет предупреждения за месяц. Нет финального отсчёта на экране. Это может случиться в пять лет. В пятнадцать. В тридцать. В сорок семь. В восемьдесят три. Во вторник. В отпуске. Посреди смеха. Между глотком кофе и следующим вдохом.
И это не значит — прятаться. Не значит — бояться. Не значит — ипохондрить и видеть смерть за каждым углом.
Это значит другое.
Это значит — остановиться. Сегодня. И посмотреть на свою жизнь честно.
Чьи это выборы? Чьи решения? Чья это вообще жизнь — или она давно живётся для кого-то другого? Для родителей, которые хотели врача, а не художника. Для общества, которое хотело стабильности, а не риска. Для страха, который хотел безопасности, а не счастья.
Люди не учатся на чужих ошибках. Не перенимают чужой опыт. Честно — и свой-то опыт редко перенимают. Проживают одно и то же снова и снова, каждый раз удивляясь результату.
Читают такие тексты. Кивают. Соглашаются. Закрывают. Листают дальше.
И продолжают кормить себя завтраками.
Но может быть — не сейчас, может через час, может завтра — что-то щёлкнет. И человек сядет. И подумает. Не про смерть. Про жизнь.
Про то, какой она была.
И какой она ещё может стать.
Если начать сегодня.
