Представь: у тебя в голове — мини-Оперный театр.
Не Большой. Не Метрополитен.
А твой. С твоими костюмами, твоим светом и твоим бешеным графиком. На сцене — роговица. Прозрачная, как новое стекло в окне, которое ты не мыл три года. Она — первый враг пыли, первый герой света. Она не просит благодарности. Она просто работает.
А потом — зрачок.
Он — как тот парень на свидании, который вдруг решает: «Сегодня я не в настроении — закроюсь».
Или, наоборот: «Темно? Отлично! Распахнусь, как влюбленный в 3 часа ночи, когда ты вспомнил, что забыл сказать “я люблю тебя”».
Он сам регулирует свет. Без кнопок. Без приложений. Без «настроек яркости».
А ты? Ты просто сидишь перед экраном, как будто он — единственный источник любви в твоей жизни. А дальше — хрусталик.
В 25 лет — он как балерин на сцене: гибкий, ловкий, легко фокусируется на ближнем и дальнем.
В 45?
Он — как диван, который ты купил в 2018 году.
Ты смотришь на телефон — он пытается сфокусироваться.
Ты смотришь на чайник — он бормочет: «Ну,