В два часа ночи поступил вызов: Больше информации нет, оборвалась связь- значилось в дополнительной информации. Через 10 минут мы были на адресе. Старый двухэтажный дом, по типу малосемейки. Прокуренный, изрисованный неумелыми граффити подъезд, тускло освещенный единственной лампочкой. Подходя, к нужной нам квартире, мы услышали громкие крики. Крики за дверью сливались в животный, нечленораздельный рев. Я, за многие года работы, привыкший ко всему, на секунду замер, прислушиваясь. Не просто пьяный дебош – там был вой, полный такой ярости и боли, что по спине пробежали мурашки. Мой напарник, Женя, нервно сглотнул. Я потянулся за телефоном, но не успел даже вытащить его. Дверь распахнулась, и нас окатило волной спертого воздуха, густо замешанного на запахе дешевого портвейна, пота и крови. О, да, крови. Её было много. Очень много. Прихожая маленькой хрущёвки напоминала бойню. Алые, липкие брызги украшали обои с советским орнаментом, на линолеуме стояли целые лужи крови. В центр
Публикация доступна с подпиской
Премиум