Меня восхитило стихотворение Дорофеича, где он написал: «... Осенний лист скребется лапкой по стеклу ...».
Пребывал некоторое время в восхищении. Всё-таки Дорофеич самый талантливый из тех, с кем общаюсь сегодня стихотворцев. Под впечатлением такой фразы и я родил стих.
++++++++++++++++++++++++
Осенний лист скребётся лапкой по стеклу
С таким же грустным, как и он, окрасом.
А я смотрю на этот лист, и вдруг пойму,
Что мир мне кажется ужасно разным.
++++++++++++++++++++++++
Он то дождлив, то солнцем озарён,
То вновь, как будто, полон тьмой кромешной.
И он не может быть в меня влюблён,
Но я люблю его любовью нежной.
++++++++++++++++++++++++
Мне каждый миг и дорог, и знаком,
Как будто в нём живу я не однажды.
А он так любит бегать босиком
По лужам, что всегда полны отважно.
++++++++++++++++++++++++
Он любит жизнь и даже то, что в ней
Всё может стать и суетным, и странным.
И в череде бесчисленных дождей
Ему не ведомы ни ложь, ни правда.
++++++++++++++++++++++++
Он не готов подставить щеку злу,
И не привык к предательству и фальши.
Но нет конца осеннему теплу,
Что греет душу и уходит дальше.
++++++++++++++++++++++++
Я не хочу, чтоб падал он во тьму
И тихо умирал в ночном тумане.
Осенний лист скребётся по стеклу,
А я не знаю, что ему ответить.
++++++++++++++++++++++++